Estar doente é sentir todos os pesos do Mundo. É sentir todos os pecados e todas as enfermidades anteriores. A carne lateja e a alma clama por um corpo novo. Nada adianta. A finitude da vida é demasiado implacável para renovar a matéria. O seu destino é apodrecer no chão lamacento para depois se tornar húmus e, por fim, regenerar-se (numa outra coisa qualquer que não tem nada a ver com o que foi).
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