Quantos verões serão precisos para te ter?

Talvez todos os verões, que ainda me restam, 

não sejam suficientes. 

Talvez sejam precisos outros verões, 

de uma vida que jamais amanhecerá.

a entrega de um corpo

 Entrega

 Helena Sarmento

A entrega de um corpo é mais do que um ato quotidiano, fisiológico ou biológico.

É um gesto espiritual, de entrega da nossa alma, das nossas ideias, dos nossos sonhos, dos nossos medos. 

A entrega sem reservas pede a metamorfose do nome para o verbo que se reflete reflexivamente na reflexão pronominal, sendo imperativa a conjugação em todos os tempos e modos verbais da carne.

uma mão cheia de quases

Vida,

sequência inacabada

de quases e quiçás

que nos leva a nenhures

ou a efémeros oásis.

Vida,

ilusão ótica 

da possibilidade

que nos inebria de sonhos

ou de cintilantes esperanças.

Vida,

visão baça

que só permite o vislumbre da felicidade

ou o deslumbre do abismo.

Vida,

uma mão cheia de quases

que nada agarra

e tudo larga.

estuário ventricular

cabeça pousada

olhos na lua crescente

que as nuvens insistem cobrir

respiração branda

mãos no para-sol inquieto

que o lenço teima tapar

abraço longo

dedos no dorso pulsante

que o casaco cisma esconder

pálpebras cerradas

lábios na boca vertida

que os dentes ponderam morder

Há uma calmaria no estuário 

sempre que a barca do paraíso 

- atraca -

no meu coração.

pão nosso que estais no inferno

Como não queres que clame por mais pão, 

se as migalhas que atiras para o chão,

nem uma refeição dão?

porta-cofre

O pesadelo da tua ausência tornou-se infelizmente numa realidade concreta, vincada, apertada e sufocada. 

Há uma escassez e distância emocionais que ditam o quotidiano. Já não bebo a água do céu da tua boca. Já não como o mel das pontas dos teus dedos. Já não respiro ar poético dos teus decassílabos. Já não cheiro o pólen do teu peito espumoso. Já não vejo o brilho dos teus olhos-ria.

(já não e talvez nunca mais)

Estou desnutrida e vivo uma apneia funcional. Os meus sentidos apagaram-se perante uma vida e promissora e vibrante.

Mesmo assim, ainda tentei abrir a porta da sala poente, onde costumávamos ler poesia, mas tu trancaste-a a sete chaves. Bati, bati e bati. Nada se abriu. Tudo se fechou. 

correntes de vento

Eu…

ventania, vendaval,

rajada de vento fraco,

sopro que não sabe soprar.

Ela...

o teu imaculado vento suão. A tua aragem, a tua brisa, a tua respiração.

Porque buscas a tempestade, se já tens a bonança?