A vida é morte. Vim desse país. Pertenço-lhe.
Isabel Figueiredo
O cansaço sobrevoa
um corpo (já) morto,
arrastado sobre ervas daninhas
que picam, arranham, ferem...
um corpo (já) morto,
arrastado sobre ervas daninhas
que picam, arranham, ferem...
Os abutres consolam-se
com a desolação da carne
e com a exposição dos ossos,
ensanguentados por um roxo penitencial.
