candeeiro lúcido

Está tudo escuro. De repente, entras na sala e acendes-me. Não queres a luz branca do candeeiro de cima. Queres a luz amarela para aquecer o teu seio familiar há muito glaciar. Sentas-te e começas a declamar poemas de António Ramos Rosa ou de Pedro, lembrando Inês. Ninguém entende o Vagar da Poesia, portanto sentes-te só, enquanto continuam a palrar na cozinha. Na tentativa vã de os chamares, pegas numa revista cor-de-rosa e gritas OS CABEÇALHOS ESTRIDENTES DO ALHEIO. Os dizeres ao longe evocam o prosaico. Primeiro, o Ulisses mais novo, depois, o mais velho, e por fim, a majestosa Penélope. As perguntas que te prendem pedem respostas sórdidas e artificiais. Tentas responder, esforçando a voz poética e vagarosa, mas ela não alcança corações moucos.

a vulnerabilidade do cal

A rua é estreita e de sentido único. Os paralelos entorpecem o chão e entortam os pés. A dificuldade em caminhar faz-me tombar contra as paredes. Lá no fundo, estás tu. Perfeito desconhecido, cujo olhar não reconheço, embora sinta que a íris imaginada fosse íntima e familiar. Como irei passar agora? Tenho pressa de ir para o outro lado, mas a rua obriga-me à proximidade, e tenho aversão a isso, por seres completamente estranho; estranhamente próximo, o que é pior. Avanço com as mãos trêmulas no cal, enquanto tu ironizas a minha presença. Fujo de ti e da estranheza que convocas. No momento em que os nossos olhares se cruzam, eu desmaio e caio. Tu dás-me a mão, só que prefiro ficar estendida sobre a calçada fria e suja do que segurar num enigma. Aguardas impacientemente. Fecho os olhos e morro. Tu viras as costas como o estranho que sempre foste. E foi por isso mesmo que não te dei a mão, porque sempre soube que, rapidamente, irias largar e afirmar-te na tua condição humana de estrangeiro.

o luto de uma flor de lótus

diante da beleza indelével de murchar

Raquel Rubus

Coração empedernido pelo sentido útil do desamor prosaico e do fingimento poético.

Mimoso

O teu olhar canino ensina o Amor, o Eterno e o Infinito.

a última meada

Novelos da paixão

Mão Morta

A mão que ontem afagou o teu coração
é a mesma que hoje puxa o último novelo de meada.

a queda duma Lua

A Lua extravagante cresce, e levanta a asa negra do anjo do luto. 

apocalipse em Delfos

Cada existência é um problema insolúvel.

Marguerite Duras

Se não se avistam oásis no deserto, então é porque a selva nunca existiu.