fogo diminuto

É deprimente aceder ao fogo. 

Atear uma fogueira apagada. Provocar incêndios proibidos. Ver labaredas pequenas e receosas. 

É tão deprimente ver fogo que não arde e não vira queimada. 

delirium

Flute de champanhe: neve a cair ao contrário.

a chama que chama

É preciso arder. E não só nos versos.

Eugénio de Andrade

Assola-me ver a chama da paixão de frente. 

Uma força repentina e imperativa que me arrasta para o paraíso, e logo, para o inferno. 

Uma luz cega que só me deixa ver como as mãos. 

Um calor intenso que me torna incandescente.

Depois do incêndio, eu, carbonizada, escrevo o teu nome no chão da lareira, na esperança que o ouças e tragas mais lenha. Na verdade, os dias sem ti são dias de inverno permanente e rigoroso. A casa treme tanto de frio que quase parece um terramoto. Está tudo a desabar, mas os alicerces do desejo mantêm-se cada vez mais fortes e robustos. No entanto, como sobreviver dentro de uma casa abandonada, ainda em construção? Onde estão as instruções para uma casa pré-fabricada? 

O atropelamento das respostas pelas perguntas excede-me e anula-se, configurando o momento, onde reconheço a inutilidade das minhas equações e elucubrações; e onde reconheço ainda a barbaridade das minhas perguntas, pois não existem respostas. 

    Mesmo assim, atrevo-me a perguntar: 

    O que é afinal a chama da paixão?

    Se é fugaz, será ilusão?

    Se é obsessiva, será loucura?

    Se é verdadeira, será amor?

    . . .

Reação química ou não, o mandato é sempre o mesmo — a r d e r . 

E tem de arder até ao fim dos fins, onde tudo recomeça para ser de novo.

ver o sol da janela do quarto

Há uma intranquilidade no devir. 

O espaço entre o que é e o que não é torna-se vazio e inútil, quando o que pode vir a ser nunca se concretiza.

palácio frondoso

rondo o teu palácio frondoso
como um cão vadio e raivoso
à espera dos restos

da tua ceia farta

com tanta fome e sarna
um dia, o cão
há-de desaparecer
e os latidos e grunhidos
nunca mais incomodarão
a tua intocável felicidade 

Sempre que é domingo...

Sempre que é domingo e está sol, nasce em mim uma vontade irreprimível de divagar por jardins, parques, campos, montanhas ou praias, com os olhos fixos no céu azul, e com as mãos ocupadas pelas tuas, numa busca desenfreada, enquanto cantamos poesia. Como o voo é alto, só os pássaros nos veem e ouvem.

novo amanhecer

Depois de uma longa noite escura, amanheci como um dia de verão no sul. 

Sol alto, grande, brilhante. Raios solares disparados como flechas de cupido. 

Olhei-me ao espelho e vi-me lúcida, luzidia e transparente. 

Acabara de (re)nascer. Desta vez, sem mãe nem pai. Sem ninguém à minha volta. Dei à luz a mim própria. Não chorei nem ri, sorri apenas. Fui mãe e filha ao mesmo tempo. 

Despretensiosamente sinto-me mãe natureza e quero-me tanto que até escrevi uma carta de amor com remetente e destinatário iguais 

- eu mesma.