túmulo vazio

A vida é morte. Vim desse país. Pertenço-lhe.

Isabel Figueiredo

O cansaço sobrevoa
um corpo morto,
arrastado sobre ervas daninhas
que picam, arranham, ferem...

Os abutres consolam-se

com a desolação da carne

e com a exposição dos ossos,

ensanguentados por um roxo penitencial.

vida sentimental estável

reaprendo portanto o nada

Gastão Cruz

Hoje volto à ignorância do teu sorriso.
Sem esgares violentos de uma paixão inusitada. 
Sem versos jorrantes de um amor impossível.