ausência ausente

Ó tanto céu me viu nascer, me viu falhar

Vila Martel

Sou uma completa ausência de mim mesma.

Nunca estou. Nunca sou.

Ninguém me vê. Ninguém me sente.

Enquanto as estrelas não me levam, andarei por aqui a vaguear como um cadáver adiado que não procria; só procrastina na podre rotina.

Quantos verões serão precisos para te ter?

Talvez todos os verões, que ainda me restam, 

não sejam suficientes. 

Talvez sejam precisos outros verões, 

de uma vida que jamais amanhecerá.

a entrega de um corpo

 Entrega

 Helena Sarmento

A entrega de um corpo é mais do que um ato quotidiano, fisiológico ou biológico.

É um gesto espiritual, de entrega da nossa alma, das nossas ideias, dos nossos sonhos, dos nossos medos. 

A entrega sem reservas pede a metamorfose do nome para o verbo que se reflete reflexivamente na reflexão pronominal, sendo imperativa a conjugação em todos os tempos e modos verbais da carne.

uma mão cheia de quases

Vida,

sequência inacabada

de quases e quiçás

que nos leva a nenhures

ou a efémeros oásis.

Vida,

ilusão ótica 

da possibilidade

que nos inebria de sonhos

ou de cintilantes esperanças.

Vida,

visão baça

que só permite o vislumbre da felicidade

ou o deslumbre do abismo.

Vida,

uma mão cheia de quases

que nada agarra

e tudo larga.

estuário ventricular

cabeça pousada

olhos na lua crescente

que as nuvens insistem cobrir

respiração branda

mãos no para-sol inquieto

que o lenço teima tapar

abraço longo

dedos no dorso pulsante

que o casaco cisma esconder

pálpebras cerradas

lábios na boca vertida

que os dentes ponderam morder

Há uma calmaria no estuário 

sempre que a barca do paraíso 

- atraca -

no meu coração.

pão nosso que estais no inferno

Como não queres que clame por mais pão, 

se as migalhas que atiras para o chão,

nem uma refeição dão?

porta-cofre

O pesadelo da tua ausência tornou-se infelizmente numa realidade concreta, vincada, apertada e sufocada. 

Há uma escassez e distância emocionais que ditam o quotidiano. Já não bebo a água do céu da tua boca. Já não como o mel das pontas dos teus dedos. Já não respiro ar poético dos teus decassílabos. Já não cheiro o pólen do teu peito espumoso. Já não vejo o brilho dos teus olhos-ria.

(já não e talvez nunca mais)

Estou desnutrida e vivo uma apneia funcional. Os meus sentidos apagaram-se perante uma vida e promissora e vibrante.

Mesmo assim, ainda tentei abrir a porta da sala poente, onde costumávamos ler poesia, mas tu trancaste-a a sete chaves. Bati, bati e bati. Nada se abriu. Tudo se fechou.