pedra de sol

resina: pedra de sol, cujo cheiro só se revela no leve toque das pontas dos dedos das nossas mãos.

a sede da última gota

Que me importa ficar com lama!

Quem ama
vai ao fundo do poço
buscar a última gota d’água
que nunca apagará 
a sede
de quem verdadeiramente ama.

Paixão e Amor

 consolatio 

(estar com na solidão)

Paixão é humano.

Amor é divino.

Paixão é carne.

Amor é espírito.

Paixão é fugaz.

Amor é eterno.

Paixão é música.

Amor é silêncio.

Paixão é incêndio.

Amor é brasa.

Paixão é selva.

Amor é jardim.

Paixão é banquete.

Amor é jejum.

Paixão é poema.

Amor é prosa.

Paixão é estar perto.

Amor é estar longe.

Paixão consome-se.

Amor contém-se.

Paixão resiste.

Amor persiste.

a arte de voar

un beau jour, c’est l’amour

(Françoise Hardy, “Le temps de l’amour”)

ser pássaro: planar e voar em queda livre.

Perceber as diferentes intensidades da vida e as suas circunstâncias é perceber os vários graus de amor e liberdade. Escutar a verdade que nos é pedida e agir com diligência é uma graça.

o defeito do "amor fati"

Aceitar as circunstâncias da vida, por contrariedade, é como tomar uma dose de eutanásia, mas para uma morte lenta e dolorosa.

breve reflexão debaixo de um céu fechado

Gera-me uma certa estranheza observar como a vida continua, mesmo com tudo à volta a morrer.

De onde vêm as cinzas que caem no parapeito da minha janela? De quais eucaliptos? De quais famílias?  Quantas mais árvores e casas serão precisas destruir, para que o Desumano finalmente respire?

Chega a ser desconcertante olhar para um céu fechado, num amarelo apocalíptico, que estrangula o sol e aniquila o resto das cores que naturalmente iluminam a mísera condição humana.

rosto de água

A água que cai no teu rosto torna-se sagrada e embeleza a sede que sinto por ti. 

Uma sede infinita que só deixa de ser sede, quando do teu rosto bebo,

     

incansavelmente,

todas as águas doces e salgadas.

o ofício de esculpir a ausência

O meu coração foi levado pelas tuas mãos de sol, para uma ilha, onde é sempre dia.

Agora, no lugar do antigo pedestal do meu coração, é sempre noite e só corre o zumbido dos ventos gélidos que constroem as estátuas da tua ausência.

mão no mosaico, cabeça na terra, pés no céu

Que tristeza tão inútil essas mãos

que nem sequer são flores

que se dêem:

abertas são apenas abandono,

fechadas são pálpebras imensas

carregadas de sono.

Eugénio de Andrade IN As Mãos

Por vezes, são precisos cinco dedos de sol para que o dia se ilumine sob o mosaico amarelo. 
A mão, segura as flores brancas, entrelaçadas como heras, numa dança imparável de geometria descritiva, com coreografias simétricas que alcançam a harmonia do azul do céu.

A mão esquerda, aberta, sente a candura dos movimentos, das cores, dos tons suaves e pastéis. 

A mão direita, fechada, adormece ao sol, embalada pela brisa do outono que já se avizinha no entardecer precoce.

a contemplar as nuvens

Qualquer dia acaba-se a fita 

Mais uma frase gira não me vai ajudar

Geração-retro com tudo a perder

(Hércules, "Só quero")

Quero deixar de querer.
Quero deixar de ter.

Quero deixar de sentir.

Deixar de querer, ter e sentir todas as vontades impossíveis e imaginárias.

Só olhar os vários céus.

Só respirar o momento presente,

sem correntes de ar do passado,

sem nortadas de futuros próximos e distantes.

Simplesmente preciso de deixar de querer, em vez de continuar a querer deixar de querer.

Em estado de estoicismo, sento-me no banco do jardim da minha solidão para observar o cisne da melancolia e para ouvir a tua respiração que, por sinal, é também a dela.

ser um ser só

 Nós nascemos sozinhos, vivemos sozinhos e morremos sozinhos. Somente através do amor e das amizades é que podemos criar a ilusão, durante um momento, de que não estamos sozinhos.

Orson Welles

Para quê ansiar pela Ilusão do Amor e da Amizade? Tudo se desfaz e nada restará para além do pó que, em breve, seremos. Ossos amontoados e partidos, cabelos palha, desfeitos; assim jazeremos na terra húmus que também é terra mãe: "Deixem-me ir para a cova agarrado a este nada imenso, que me dourou as mãos e me deixou atónico." (Raul Brandão).

Ah, Memórias do Subterrâneo esquecidas num diário de sonhos falhados. As suas folhas bolorentas perguntam-me altivamente: "o que será melhor: uma felicidade barata ou um sofrimento sublime?" (Fiódor Dostoievski). Na tentativa de resposta, fraquejo, porque a imensidão do Nada emudece o Tudo que há em mim.

A única eternidade possível é a de sermos cadáver adiado, numa longa e implacável espera ou corrida contra o tempo. Um tempo humanizado, logo inexistente.

Antes de nascermos, já estamos mortos. Após morrermos, continuamos mortos. A vida é apenas um sopro, onde Nada vale a pena pelo Tudo que se destrói.